CACS2018

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Falando a respeito de tempo e espaço, os blog’s

“Falando a respeito de tempo e espaço, os blog’s assim como qualquer outro conteúdo da internet, têm uma característica especial, pois diferente dos livros

na tela do computador, o leitor tende a ver os conteúdos apenas da página principal, o que se postou anteriormente perde consideravelmente seu significado e importância.

As pessoas procuram novidades e a velocidade com que as informações são divulgadas, com a possibilidade de se navegar em inúmeras páginas em um curto espaço de tempo,

trazem esta sensação do imediatismo, do novo, tornando os conteúdos voláteis. Vemos muitas vezes no blog do Pó&teias, conteúdos sendo postados novamente, ou seja,

o próprio autor tem a consciência de que sua obra  já ficou no esquecimento, trazendo-a à tona com esta nova postagem. “Eliane

 Os blogs não eram mais do que simples diários onde as pessoas engavetavam emoções neste emaranhado virtual e etéreo da web,que por sua vez principiara para atender as demandas acadêmicas e militares.

Em curto espaço de tempo esta nova mídia foi ensejando um novo tipo de meio-mensagen ,onde os domínios do subjetivo, íntimo, privado foram se espraiando para uma nova forma de sub-literatura,fora dos cânones acadêmicos, mas  ainda amadora .

Contudo hoje em dia convivem meros rascunhos , como quartos de dormir mal arrumados diante de uma porta escancarada para um olho imenso que a tudo devassa enquanto cegos enquanto se tropeça nas roupas , espalhadas pelo chão.

Com efeito podemos discorrer sobre a sociedade de fim de século, época de transição , de grandes transformações marcada por uma diversidade de formas e camadas de relacionamentos inusuais á poucas décadas, onde o ciberespaço cumpre o papel de ponte fantasma entre a inconstância ,o delírio e a pseudo profundidade dos contatos que em certo sentido aboliram a interação física;relações superficiais na contradição a  abertura total a desinibição,incluindo a  intima e a erótica em níveis não do experienciado mas do imaginado.

Quanto ao blog em questão nos remeteremos a sociedade vídeo- adicta , onde o tempo é variante adversa daquela empregada na leitura do livro,o lead e a informação direta, não necessariamente objetiva predominam ,isso em parte já ocorria na literatura ,as shorts -stories e as crônicas, os minicontos  nos jornais; estórias ligeiras. Embora seja platitude ficarmos nesse argumento. Não esqueçamos do fenômeno dos e-boocks. As questões que se apresentam :1) os leitores dos e-books são os mesmos que cultivados  pela leitura dos livros de celulose e seus filhos herdeiros de tais acervos culturais, lêem os dois meios ou não?2)Como ficaram as editoras nesse processo ?

Penso que haverá uma multi- coexistência de maneiras de absorver literatura e cada geração resgatará no espírito de sua época as cores , as paisagens de suas letras,como fora no passado e assim é no presente.

No que se refere ao efêmero do postado,digerido ou não apenas mantém a força breve das breves lembranças,profundidades não trazem a tona o que a juventude busca.Tempestade e ímpeto.Um tiro de uma frase certeira , um conciso veneno ou elixir, bastam, não é a  demanda do santo Graal.revelações profundas ainda são o continente de um bom livro ou de um e-book, talvez.

Com relação ao ocorrido com o referido blog, então denominado Pó&teias  sou de opinião, que as repetições nas postagens, tem mais a ver com o caráter pré-profissional que induzem seus colaboradores a erro por mero esquecimento do que fora postado, creio que se houvesse algum mecanismo que lembra-se que tal ou qual texto já fora publicado, não haveria  tal fato.Uma questão de ordem técnica.

De outra ordem é a qualidade dos textos e a Leitura que deles se fazem pelos leitores “virtuais’,o primeiro pode ser lapidado , filtrado, quanto aos leitores que ora também podem vir a se tornarem colaboradores, está muito ligado a alguns fatores de proximidade seja  de comunidades de relacionamento virtual de perfil literário ou participes de grupos poéticos e de escritores em sua maioria freqüentadores dos mesmos espaços culturais urbanos boêmios ou não, e sim os anônimos presos nas teias do ciberespaço.

Wilson Roberto Nogueira

Sempre procurou refrescar-se na chuva; vestia-se com o agasalho do mormaço e sorria suaves melodias. Deitava-se  em qualquer banco de praça e celebrava boas-vindas com os pássaros matinais. Morreu ali ; dias atrás .A cidade com seu cheiro singular demorou para perceber o saco de baratas que um dia já sonhara, vivera, amara. Lá se foi mais um dia na vida de uma sombra na cidadezinha .

Wilson Roberto Nogueira

Qual é o totem da tua tribo

onde rende tributos,

débitos demandando

dádivas

debitando desejos

nas imagens projetadas

jato de hedonia percorrendo

de lírios nas mal ditas preces

ocultas?

Sem meditar, tiraniza

em nome da liberdade

liberticida!

O teu totem tolo é a vaidade parida;

dilacerando continentes de Édens ocultos,

Cains caídos em desgraça,

vidas sobrepostas de almas,

assassinas e vítimas

bebendo da víndima da religião,

partido da fé da exclusão,

da negação do Cristo ou de Alá,

vão semeando as campas

usando o nome dEle em vão.

Wilson Roberto Nogueira

um dia...escreverei

mas nos dias que são noites meu caminhar turva

e não encontro a tinta para começar a pintar a vida curva

numa reta rumo aonde não sei

perdido procuro no porto a pausa da lei

escreverei um livro não sei

só o sonho que ainda não sonhei

sabe o quanto meu fusca capota na curva

nas curvas das gurias

ria que o riso não custa nada

só o amor a dar gozo a mau sinada

desdita vida das musas que fogem

na folhagem procurando serem miradas

fogem quando se querem pegar

riem quando querem chorar

e quando choram tal a força do riso

das veias a ferver

ferve também a alma no poeta

que se crê amante de uma musa

que ora ausente chora

pois o poeta cego se acovarda

teme atravessar a vida para a eternidade da pallavra

lavra a dor acostuma-se a semear o pranto

a principio apenas de si depois dos outros

irriga a vida e se afoga na bebida amarga.

Não sou e nunca serei autor de livros pois a vida

me foge rápida demais para persegui-las e acorrentá-las

em persona aragens.

abraço.

Wilson Roberto Nogueira

Meu irmão negro, não diga que um branco pobre

não sofre a mesma dor, a dor de ser sempre um imundo

por mais alva esteja as roupas puídas. Sempre estará

exalando o olor dos esgotos. Por mais fome passe para

comprar o sabão.

O escarro na porta da pensão. As portas batendo de ódio,

pessoas despossuídas e tão desvaziadas de dignidade quanto.

Alcatéias de chacais e hienas brancas e negras.

A noite todos eructam em sua face à despejar o lôdo no espelhar.

Olhares de nojo e pena navalham.

E pensar que do espelho daqueles olhos, olhei a sombra arquejada do reflexo.

"Nada do que é humano me é estranho"

Qual o valor que neste mercado tem oferta ?

Tanto quanto a demanda exige.

Encontrar a fuga no caminho a viagem

roleta- russa já não me pertenço. Quão jamais me pertenci.

Meu irmão negro ,

embora sua cicatriz seja tão profunda

quanto a inscrita na tua pele

Testemunha e herança.

Herdamos nós mestiços de não sei quantos sangues

a maldição de sermos bastardos desidentificados

sem rosto nem pátria ou matria

vomitados direto no moedor de carne

renascidos em cada gôta de sangue semeados na sarjeta

em cada pedaço de corpo

maná amaldiçoado da miséria

efeitos colaterais da concentração da riqueza.

Wilson Roberto Nogueira.

2005..............Curitiba

Poeira nos olhos

cegueira passageira

acordando a visão.

livrando por instantes

dos antolhos das imagens.

Grito ferindo as pedras

brilhantes velando o vidro

das aparências nos cristais

das sensações sutis da alma.

Pausa para ouvir o silêncio.

Breve pó dos dias.

Wilson Roberto Nogueira

Uma mulher caminha para um canto de uma loja

e deita um pacote de papelão, destes de pão.

Será oferta de algum alimento para esses panos

de carne viva e sangrando deseranças? Um momento

de alívio ao sofrimento tão banal que clama nas vísceras.

Fome primal de viver... não de esperar a morte bater

sem tanta dor e haja a "maldita" ou o pó do capeta.

Que desdita...

Não, ela está lá, furtiva...vergonha por ser cristã caridosa?

Alimentando mendigos...esses trapos imundos que a alta

burguesia quer varrer para longe, construir muros, cobrar pedágio

e até pagar para vê-los em outro zoológico de horrores.

Ela não, está alí, vêes ?

Não!

Não é pão ou resto de comida. É um bebê recém-nascido.

Largou. Saiu. Em meio ao sangue chorava rubro mas fraquinho.

Uma cadela sem pedigree chegou, cheirou, lambeu limpando o sangue e,

enrodilhada ao pacotinho humano, aqueceu-o uivando baixinho,

até ser chutada e, quanto ao vitelinho, o mendigo levou para algum lugar...

Wilson Roberto Nogueira

Na sociedade capitalista desencantada, onde tudo é transformado em mercadoria com preço estandardizado, onde através de mensagens subliminares, incitando ao entorpecido ouvinte ou telespectador a consumir por consumir, onde pela insistência de uma receita 'consagrada',

um best-seller ou uma canção que "emplacou", e por isso tem sido tocada nas rádios de forma totalizante, sufocando a emergência de novos ritmos, por serem novos e não possuírem apelos de mercado a cultura torna-se medíocre, empobrecendo ouvires e olhares.

    Tudo atende aos imperativos mercadológicos, se insere no sistema, é parte de uma ideologia a qual é impercebida por uma platéia idiotizada, que se submete a ilusão da novela, perde o referencial reflexivo de sua condição de oprimida, transformando-se em uma massa disforme de pão moldada pelo padeiro da indústria cultural.

    Tal condição se manifesta ao inviabilizar movimentos,que não atendem aos imperativos de valoração mercadológica das 'commodities' culturais contra àqueles os quais defendem a cultura como patrimônio intangível, alma de um povo sua identidade,não de meros consumidores , mas parte da nação à qual se identificam em sua conjuntura espacial de destino,na leitura plural de suas manifestações.

É dado relevante a cooptação por parte dos mecanismos de mercado daqueles agentes contestadores do 'status quo'  os quais são absorvidos oferecendo restrito espaço de manifestação, de visibilidade de sua mensagem, castrando  e domesticando sua palavra e práxis.

    Como deve ser fabricado e quem fabricará o espelho da suposta identidade, isso de fato é substantivo para a elite intelectual globalizada, da 'world music ' e de maneira geral do que vem a ser' típico' do Brasil.

    O meio transformou-se em mensagem, a arte, heméticamente apreciada pelos meios cultivados ou aquilo que explode no coração da massa na base da raça como traço de uma civilização tropical e miscigenada, pluriétnica, a qual parcela bem-nascida começa a não torcer tanto o nariz.

    Quem definirá o que é cultura, o Estado ou o Mercado, construir o edifício da consciência crítica ou trangenizar cultura com entretenimento, idéia contrabandeada no riso ou dormindo em meio ao bombardeio de imagens.

    A abertura para o diálogo com os sotaques e temperos brasileiros e latino-americanos, enfim o banquete onde o alimento é oferecido ou cai adicto ou ainda nossa dieta básica com o veneno da ideologia no sabor insosso de uma "junk food ".

    Precisar lutar com fundas e pedras contra tanques, uma atividade artesanal contra uma indústria e fetiche que determina padrões não  apenas às esfarrapadas periferias do planeta, também na Europa, impõe cotasà discriminação e sobretudo a monumental assimetria em protesto contra o "dumping" , que se valendo dos argumentos mercadológicos transnacionais precisam salvaguardar a produção local e o multi-lateralismo cultural nessa guerra por hegemonia, onde mitos e folclore ao invés de vir  se amalgamar a substância local termina por anular a expressão da voz nativa. 

    A visibilidade da alma de um povo trazendo o reflexo da própria imagem , vínculo entre o povo e usa história seu destino comum como nação singular.

    O dirigismo estatal pode levar tanto a criação de uma imagem deformada e panfletária, quanto a partir da discussão da identidade formar o nacional a partir da polifonia multi-cultural e não na moldura de um neo-realismo socialista  ou a falsificação teatral fascista, mas é fundamental preparar o caldo de cultura necessário para que a massa saia do torpor diante de uma linguajem alienígena, bela mas em sua maioria plana de substância. Que o estado tome partido de seu povo e não do poder, do governo, levar ao povo a "Kultur " livrando-o da barbárie.

    A reflexão e a busca da sofisticação cognitiva a partir da ânsia por responder as inquietações que surgem a cada nova descoberta, a cada página virada do cérebro ao ler, assistir uma peça ou película;escutar a melodia nos tornam mais distantes dos cães e das amebas.

    Entretenimento e relaxamento, remédio necessário mas em doses cavalares redunda em veneno.Tanta gente com AVC cognitivo por ser bombardeada do acordar ao dormir ,até quando pensamos estar nos "informamos "através dos telejornais ,estamos apenas sendo telespectadores de um 'show' de notícias editadas por interesses comerciais . Quando lemos encartes culturais  o que de fato estamos diante é de uma campanha publicitária de uma editora que pertence a um grupo empresarial que detém outros veículos midiáticos.

    É um dado da realidade, a palavra encarquilhada "sistema"e blá, blá,...é pedra se perpetuando.A sobrevalorização da aparência sobre a essência, para conferir uma embalagem na mensagem epidérmica é eficaz ,embora deturpe e enfraqueça o alimento do espírito(a cultura ),entendido como a "massa-cinzenta" adiposada.

    A luz que se insinua entre as trevas é a opacidade intuiotiva, ou a saturação do espetáculo por parte da massa , o que se verifica no índice de vendas dos jornais e revistas , o que leva os patrocinadores e financeiras a por mais brindes em oferta.

    A função do intelectual é de varrer mitos e por 'mãos à obra ' junto à sociedade ,participando das discussões candentes ,de fundo, da urbe .Cidadão.E não estar confortavelmente se encastelando, subindo ao topo da montanha para escapar do Tsunami da esfacelada e animalizada sociedade.

    A revolução burguesa que desaguou no desencantamento do mundo,retirou a cultura dos palácios e catedrais da veneração dos demiurgos e dos eupatridas para o comum das gentes . O que assistimos hoje é o retorno farsesco ao escapismo opiácio espiritual contra as luzes que se mostraram em tal grau de explosões de tecnologia, claridade e drama termonuclear, que pulverizou a certeza  no determinismo libertador da ciência e da relevância da cultura como patrimônio de uma Nação (Mercado?).

    Nação? Cidadãos ou consumidores? Sem identidade com seu passado indiferentes ao seu futuro;gado ruminando num presente perpétuo sua ânsia por necessidades supérfluas que abarrotem sua existência de 'sem-vidas' e 'sem rostos'.

    A nata está podre e pobre de conteúdo por se dobrar à mercadolatria midiocrática, cultura não é uma commoditie, a utopia reside no povo onde brota a alma da cultura .

Wilson Roberto Nogueira

Fico prosa quando a rosa ri

Perfuma o vento...mas o vento

embora feliz se perde e perde-se

em nada.

Mais feliz é o siri ...

antes de cair na

moqueca lá em São Luís.

Saudoso ele o siri se ri

e sua lágrima

transforma-se em cristal

donde a flor bebe

o beijo da vida.

                    Wilson Roberto Nogueira

Ensolessências Maranhenses.

"A esperança tem duas filhas lindas, a raiva e a

coragem. A raiva do estado das coisas, e a coragem para

mudá-lo."

Santo Agostinho

poeiras sobre a estante.

   Todas as noites ele voltava par a aquele  mesmo  quarto  de pensão   para r eencontrar   os móveis velhos e os livros gastos ,os jornais  carcomidos por notícias  de novas notícias velhas as quais  se repetiam nos telejornais  -no estuário da ilusão.

   Deitava-se na prisão de seus sonhos   sem luzes, sua cama de colchão mofado e travesseiro babado  de salivas  de um idioma  de sonhos  em pedaços   ,exalando  o enfado de seus  fados  oníricos  sem poesias   só a ilusão  do pó de seus dias.

   Levantava-se sempre com o coração  soterrado  por correntes  de aço ,as quais não mais sentia  acostumara-se a elas ,ao peso do  barulho  ao caminhar ,ao caminhar   molhava a testa enrugada com a água salgada  de sua  existência ;não clamava  pela  fragorosa  flagrância  da derrota  dos exércitos  de pano diante  do fogo de ideais de incêndio ,os quais na batalha  dos dias  de juventude   duraram tantos minutos  de poeira soprados  com o mau-hálito da   escória da memória  ,que escorria  pegajosa  no olho da janela  ,tão  opaca que  a menina morena de seus olhos ,cega não vira o sol que  lhe sorria  e beijava-lhe    com uma piscadela para vê-la uma vez mais dançar.

                      Wilson Roberto Nogueira

Traças e Lagartixas

    Não encontrei a camiseta listrada, as traças se prenderam nela. Elas se amarram em listras.  Vivem à margem e a espreita. São muito cultas e tímidas, não gostam de luzes fugazes. A vida delas é breve, então para que tantas luzes?

    Embora elas amem as palavras, as devoram, como umas   "alfacinhas" , qual lisboetas da Alfama.

    As pessoas só se ocupam delas quando encontram caminhos indesejáveis e "buracos negros " naquele livro tão precioso. Viva os e-books e notebooks ! ? Existem formigas que apreciam o "tempero " dos conduítes e chips.

     Quanto aos meus bolsos...

     Há muito tempo que elas comeram o fundo dos meus bolsos. Bom, eu nunca tive fundos para depositar, mesmo no raso dos  bolsilhos.

     Famintas essas leitoras de Flaubert, as vezes flertando com Dostoievsky.Elas não recusam as saborosas letras imortais.Gostavam de nanquim agora qualquer tinta  fast-food  made in China está servindo.

     Naftalina!?  Não! Sou  contra toda forma de genocídio,não mato uma mosca,quanto mais uma aplicada traça burocrata. Ela só quer um papel,um pano ou uma célula morta,Não é muito.

     Até a visita da lagartixa. Agora os passos, os traços da traça estão mudos. Nenhum mistério novo na página do romance, nenhum caminho de ausências nos panos e nos papéis. A fome ficou ágrafa.

     A lagartixa fica ali, com sua presença verde mas quando precisa e lhe apetece fica da cor da parede,principalmente quando namora,mas na maior parte do tempo,fica lá no teto,muda, lagarteando perto da lâmpada dando uma de "João Sem- Braço" para comer uma incauta mariposa.Olha para baixo curiosa com as humanas insanidades do escrivinhador, agora sem suas fiéis leitoras, as traças, assassinadas pela sanha insaciável da nova moradora, a qual não lê mas filosofa num  estilo... meio zen... meio existencialista,uma observadora do cotidiano...

                   Wilson Roberto Nogueira Jr

SOUBE QUE VOCÊS NADA QUEREM APRENDER

Bertold Brecht

Tradução: Paulo Cesar Lima de Souza

Soube que vocês nada querem aprender.

Então...

devo concluir que são milionários.

Seu futuro está garantido à sua frente,

iluminado.

Seus pais cuidaram

para que seus pés não topassem com nenhuma pedra.

Neste caso...

você nada precisa aprender.

Assim como é, pode ficar.

Havendo ainda dificuldades,

– pois os tempos, como ouvi dizer, são incertos –,

você tem seus líderes,

que lhe dizem exatamente o que tem a fazer

para que vocês estejam bem.

Eles leram – aqueles que sabem

as verdades válidas para todos os tempos

e as receitas que sempre funcionam.

Onde há tantos a seu favor,

você não precisa levantar um dedo.

Sem dúvida, se fosse diferente...

você teria que aprender.

Revista Vivercidades